lihn

Álbum

La claridad del día ya no es más
que el parpadeo de un ciego que se orienta por el sol
que el encuentro de la memoria y el álbum de la familia.

Nos orientamos hacia una falsa claridad memoriosa
y el sol de este verano es una cosa de ciegos,
pero el sueño lo sabe: estaríamos allí
si el último día no fuera sólo un día entre otros.

Enrique Lihn

muñeca reina, fragmento (Carlos Fuentes)

"...Amilamia riendo con placer cuando yo la levantaba del talle y la hacía girar sobre mi cabeza y ella parecía descubrir otra perspectiva del mundo en ese vuelo lento. Amilamia dándome la espalda y despidiéndose con el brazo en alto y los dedos alborotados. Y Amilamia en las mil posturas que adoptaba alrededor de mi banca: colgada de cabeza, con las piernas al aire y los calzones abombados; sentada sobre la grava, con las piernas cruzadas y la barbilla apoyada en el mentón; recostada sobre el pasto, exhibiendo el ombligo al sol; tejiendo ramas de los árboles, dibujando animales en el lodo con una vara, lamiendo los barrotes de la banca, escondida bajo el asiento, quebrando sin hablar las cortezas sueltas de los troncos añosos, mirando fijamente el horizonte más allá de la colina, canturreando con los ojos cerrados, imitando las voces de pájaros, perros, gatos, gallinas, caballos."

se que es horrible el cuento
pero deseo sentirme así un momento
no me pasa desde hace mucho

me duele y el sueño coteja todo

Toso

Toso

Las ondas se alejan

Paulatinamente el miedo vuele

Es imposible las ondas y la conexión con mi cuerpo

Ya no es algo obviable

Todo está junto

Es imposible seguir sintiendo los latidos propios sin hacerse la pregunta

Mañana

Sin dudas

Vendrá la alegría

Y lo simple que es eso

Te deja en la duda

El miedo no se va a ir

Por palabras

Ni abrazos

La situación es distante y temida

Y el refugio

No es eterno

gonzalo millán

Hago señas y signos pasajeros

En aquel mismo árbol fui a buscar
otro verano, el corazón ése, mal grabado
sobre una playa de corteza tersa
con la hoja viva y rota de un cuchillo.
La crecida del invierno y de la savia
había arrastrado nuestras letras,
flechas y dibujos infantiles,
hasta perderlos en el laberinto para siempre
tragados por el remolino de las ramas.

poema mientras la tesis no avanza

El habitáculo era más pequeño

El calor y la presión del estómago

No cabían dentro de la cabeza que escribe

Simplificación

Por favor

Una pausa para el itinerario enfermo

Una pausa de gran tiempo

El ánimo de cambio decae

Hemos declarado que nos quedamos con lo que no fuimos

Y que tenemos serias intenciones de poblar el cosmos

Miraremos en las calles a aquellos que si lo arriesgan todo

Envidia, el sentimiento

Al final del día la cama espera y el ánimo decae

Se necesita organización para la lista del mercado

Pescado dos veces por semana

Legumbres

Conformismo

gonzalo rojas, hoy me dijo algo

	La poesía es mi lengua Abro mis labios, y deposito en la atmósfera un torrente de sol, como un suicida que pone su semilla en el aire cuando hace estallar sus sesos en el resplandor del laberinto. Ya sé que el sol de la muerte me está haciendo girar en un eterno proceso de rotación y traslación llamado falsamente Poesía. A veces, como hoy, esta aparente confusión me hace reír a carcajadas. Este torbellino de palabras volcánicas como una erupción, que son una amenaza para los sacerdotes del soneto y el número. Pero es un sol innumerable lo que me sale por la boca, como un vómito de encendido carbón qué me abrasara las ideas y las vísceras. Estoy perdido para el mundo, aunque mi reino sean todos los mundos posibles, porque yo soy el testigo de mi propia creación. Mi creación es mi pasión. Por eso hago soplar los vientos para que den testimonio de mis llamas. Yo estoy en el medio de las pasiones que imitan la ululación de mi cólera, porque de los apasionados es mi reino. Cada lágrima derramada con pasión es un grano de arena robado al desierto del vacío. Cada beso es una llama para el resplandor de los muertos. Que el tiempo de los encantos es un baile de máscaras, y nada vale rehuir su hechizo. Las personas son máscaras; y las acciones juegos de enmascarados. Los deseos, contribuyen al desarrollo normal de la farsa. Los hombres denominan toda esta multiplicidad de seres y fenómenos, y consumen el tesoro de sus días disfrazándose de muertos. Yo vi el principio de esta especie de reptil y de nube. Se reunían por la noche en las cavernas. Dormían juntos para reproducirse. Todos estaban solos con sus cuerpos desnudos. En sus sueños volaban como todos los niños, pero estaban seguros de su vuelo. He nacido para conducirlos por el paso terrestre. Soy la luz orgullosa del hombre encadenado. Soy el torrente que echa a volar la moda y la costumbre, y me encarno en los hombres de mil naturalezas porque gusto mostrarme como un monstruo, para que el hombre entienda cuándo soplan mis vientos. Yo canto por la lengua de los arrebatados, los que me identifican con su sangre y su rostro. Todo hombre vuelve a mí cuando sube a buscar el origen de su soledad que tanto lo alucina. Cuando niños, los hombres me dan su corazón. Después empiezan a podrirse, y pierden el contacto con su animal sagrado. El hombre que quería ser Dios, se está muriendo desde el comienzo de sus días. El guerrero que quiso toda la superficie del planeta, se está muriendo. El hombre que soñaba la conquista del sol, se está cada mañana obscureciendo. Todo, y todo, y todo se está muriendo de sí mismo. Pero yo soy el viento que sopla sobre el mar del tormento y del gozo. El que arranca a los moribundos su más bella palabra. El que ilumina la respiración de los vivientes. El que aviva el fuego fragmentario de los pasajeros sonámbulos. Yo soy el viento de su origen que sopla donde quiere. Mis alas invisibles están grabadas en su esqueleto. En este instante, todos los hombres están oyendo mi golpe y mi palabra, pero los dejo en libertad. De La miseria del hombre, 1948

...

LO QUE CONTIENE LA RISA

Los muchachos de la otra mesa sí saben cómo divertirse;
actúan como si no se conocieran.

Cuando al fin quedan solas hablan otro idioma
mucho más cruel

Ahora que se piensa dos veces
no hay nada tan importante. Dos desconocidos
que se sientan juntos casualmente
hasta ser los únicos pasajeros

Por fuera las gotas de lluvia se pegan a la ventanilla
Parecen una plaga de insectos transparentes
que han hecho un largo viaje para venir a morir aquí

eran tantos, tantos en número
que podrían llenar un gran silencio

Despierta temprano, se duerme y se hace tarde
Dejar así de estar a punto de que algo suceda.
Dar pie atrás
o girar sobre los talones con violencia
para ser parte de eso efímero que contiene la risa

Estos años se podrían reducir a una frase
A una luz que atemoriza sin dejar quemaduras

al estar cerca se aleja igual que un espejismo
y se vuelve a formar unos metros adelante
Es como avanzar por un campo de batalla
lleno de los peligros que el enemigo deja en su retirada

De haber estado en otro lugar
podría haber visto cómo aquellos que rodean la casa
se van haciendo cada vez menos

Lejos, los que quedaron al otro lado de la calle
cuando cambió la luz del semáforo
y nos perdimos de vista

Una habitación que permanece tanto tiempo cerrada
toma el olor de sus ocupantes
Adentro el televisor está encendido y sin volumen
olvidaron apagarlo en el apuro de la despedida

Esta ciudad se podría reducir a una sola frase
A decir –paso- por un buen rato. Lo que no es otra cosa
sino una dirección que se hace más concurrida
el cuerpo que cambia de posición mientras duerme

-Quería ir bien puesto a su primera cita con la oscuridad-



Victor Hugo Díaz

mi vida

De hecho la literatura es una larga lucha de redundancia en redundancia, hasta la redundancia final

Roberto Bolaño

a lo mejor mi vida no acaba en una redundancia sino de la vida ajena, la literatura no es más que lo que me mantenía en el exilio, he vuelto a ser parte de la pared

yo

sientete

contradictoriamente
las partes se van uniendo en el registro del olvido
similares se pierdieron
en la busqueda inconstante
de un brazo para reposar
de un entierro
de un alivio

nada de eso pasó
la similitud de lo vivido
se reiteró
en un dicha perdida
mentira del inconciente colectivo
verdad de aquellas que prevalecen

no hay forma
de que las cosas continuaran en su equivalencia
todo desaparecería
y la transparencia
era imposible
aunque se buscara lo potente
se encontraba el hastío

grises los rincones y con la estética del pulso
todo se hacía especie verdadera
sino te preguntaba
sin responder

escalofrios en la espalda mientras se configaraba el juego
la vida como un prsente continuo
te deja sin futuro ni pasado
no hay configuración
de la persona
la desolación se desata
en pequeñas partes imperceptibles
se encuentran contigo ahora mismo
sigue pensando que tienes una vida
sigue pensando en las particulas de arena que valen tu patrimonio

trata de entender
sin escuchar nada
cierra tus ojos
siente el placer que te provee la mentira
punto G de los inválidos

mira y piensa
si, lo he obtenido todo
deja que la sal se pegue a tus huesos
y a los huesos de tus hijos
que nada te interese
por cuanto tengas una carrera
un lugar
mínimo en este mundo
identidad perdida y equivalente a nada

muere
nadie llorará más que otros que valen menos que tu mismo
no eres fundamental en la escritura de lo vivido
sométete al dictamen divino
a pesar de no ser creatura relevante

sigue sólo
piensa que vales algo
remata pensando en que lo eres todo
el pensamiento
tu forma de ver el mundo
sometela a escrutinio barato
revive tus fantasías
perderás


pensarás ser humano
más no planta o barraca
y si sigues no mentirás con más cosas
convencerás
tu mentira se hará verdadera
seguira partiendo en la cara
demostrando que ninguno tiene lo suficiente ni lo mucho
no hay manera de encontrarse
he ahí tu relevancia
es la misma que la del esquema
agradecele a la inconciencia
te ha configurado un mañana

extracto (la ciudad)

Vvms mrdzds.
Vvmos mrdzdos
Vivimos mordazados
Vivimos con los ojos vendados
Los ojos se abren bajo la venda.
La boca se abre bajo la mordaza
El tirano disfruta de salud
Sólo el hombre disfruta de la palabra
Los gorilas se golpean el pecho.
¡Muera el tirano!

Gonzalo Millán

torturas

Camara de Tortura (Enrique Lihn)

Su ayuda es mi sueldo
Su sueldo es la cuadratura de mí círculo,
que saco con los dedos para mantener su agilidad
Su calculadora es mi mano a la que le falta un dedo
con el que me prevengo de los errores de cálculo
Su limosna es el capital con que me pongo cuando
se la pidoSu aparición en el Paseo Ahumada
.................................. es mi estreno en sociedad
Su sociedad es secreta en lo que toca a mi tribu
Su seguridad personal es mi falta de decisión
Su pañuelo en el bolsillo es mi bandera blanca
Su corbata es mi nudo gordiano
Su terno de Falabella es mi telón de fondo
Su zapato derecho es mi zapato izquierdo
......................................... doce años después
La línea de su pantalón es el límite
que yo no podría franquear
aunque me disfrazara de usted
después de empelotarlo a la fuerza
Su ascensión por la escalinata del Banco de Chile
es mi sueño de Jacob por el que baja un ángel rubio
y de alas pintadas a pagar,
cuerpo a cuerpo, todas mis deudas
Su chequera es mi saco de papeles
cuando me pego una volada
Su firma es mi entretención de analfabeto
Su dos más dos son cuatro es mi dos menos dos
Su ir y venir es mi laberinto
en que yo rumiante me pierdo perseguido
por una mosca
Su oficina es el entretelón en que se puede condenar a muerte
mi nombre y su traspaso a otro cadáver
........................................ que lo lleve en un país amigo
Su consultorio es mi cámara de tortura
Su cámara de tortura
es el único hotel
en que puedo ser recibido a cualquier hora
...........................................sin previo aviso de su parte
Su orden es mi canto
Su lapicera eléctrica es lo que hace de mí
un autor copioso un maldito iluminado
.........................................o el cojonudo que muere pollo,
según quien sea yo en ese momento
Su mala leche es mi sangre
Su patada en el culo es mi ascensión
a los cielos que son lo que son
................... y no lo que Dios quiere
Su tranquilidad es mi muerte por la espalda
Su libertad es mi perpétua
Su paz es la mía
............................ siempre y cuando yo goce de ella
eternamente y usted de por vida
Su vida real es el fin de mi imaginación
........................................... cuando me pego una volada
Su mujer es en tal caso mi gatita despanzurrada
Su mondadientes es ahora mi tenedor
Su tenedor es mi cuchara
Su cuchillo es mi tentación de degollarlo
............................................. cuando me mamo un cogollo
Su policial es el guardián de mi impropiedad
Su ovejero es mi degollador
a la puerta de su casa como si yo no fuera una
.............................. maldita oveja extraviada
Su metralleta es mi novia con la que tiro en sueños
Su casco es el molde
en el que vaciaron la cabeza de mi hijo cuando nazca
Su retreta es mi marcha nupcial
Su basural es mi panteón
..................................... mientras no se lleven
los cadáveres.
(de El paseo Ahumada, 1983)

mi música

Niños

No quiero pensar en sonrisa de niños
su pureza
retrocedo el tiempo
para no encontrar el secreto
prefiero olvidar
no llegar hasta la semilla
para así no enfrentarle
sentirle desde lejos
atemorizante
como se tocaba
cualquier día
nada más porque el viento soplaba de costado
se desfigura
con ánimos malditos
yo tiemblo
...
mejor olvidar
...
si digo:
olvidado
un poco es verdad
un poco mentira
pero ni siquiera la madre
es capaz de cambiar la bebida
infectada
cada vez que recuerdo los colores
voy al baño
y devuelvo todo
las imagenes como flash se suceden
porque no hay apelación a la muerte
tengo miedo de ella
no por su sucedanea mentira
sino porque recordaré
inevitablemente

Persona

No es como tú

Tiene una vida

Un concierto de problemas latentes

No una indisposición contra el que no te hizo nada

No un pensamiento de situaciones redundantes

De por qués metahombriáticos

Miras a la guerra llorando

Y es menos simple morir

Simpatizar

O tal vez saturar con correos

Los e- mails de los embajadores

Si la otra te tiene atrapada

Dile

Cuéntale la historia de tus orgasmos

Aunque demores toda la noche

Nada es exacto

Nada es paralelo

Simplifícate

¡Imposible!

A mi también me atrapaste:

DIOX

quiero ser una monja de esas convictas
entrenadas para matar
a la creencia en colores
de un dios simplista del comercio

simulando que la vida
no vale nada en pos del cielo
imitando la creencia de las que me precedieron

la humildad, y la ráfaga de balas
serán mi cicatriz
serviré
al que nunca vino
por convicción mentirosa
por animación constante

por la promesa
de un cielo en llamas



*en ese momento me manda un millón de pesos*

Muerte de ozzy

no quiero
niego la posibilidad de la muerte
a pesar de los hechos fácticos
a pesar de la necesidad
de que la muerte devenga del lenguaje
prefiero negarlo
prefiero demitir
en este mundo aún hay posibilidades
de golpear a alguien

si quisiste la mentira
si observaste las coloradas tejas de las manzanas
si caminaste de noche
te encontraste al travesti
miraste la ruta
le diste un cigarro
te alegraste de tener 100 pesos en el bolsillo
sino estarías en su cama
serías su esclavo
llorarías
pero seguirías sintiendo que no te pueden quitar la vida
la verdad que machacaste
tu afán
sentir el perfume
de lo siniestro
sentir el cariño
de lo perleado

una espalda caliente
una mentira sincera


*sin etiquetas
pensando en que mientras más pierdes
menos importa*

Bolaño - Tres

*Soñé que la tierra se acababa. Y que el único ser humano que contemplaba el final era Franz Kafka. En el cielo los Titanes luchaban a muerte. Desde un asiento de hierro forjado del parque de Nueva York veía arder el mundo.*

no están vivos

no tengo brazos
declaro enseguida mis incapacidades
para que no crea que la engaño

no tengo brazos
y pretendí escribir,
vivir en el anonimato
detrás, un par de letras

no tengo brazos
y pretendí ser su novio
su hijo
su hermano

pretendí tocarla
pretendí tenerla
si no se pudo
fue porque eran largos
no tenían movilidad
no tenían sustancia

*le prometo que no fue a conciencia*

Rimbaud por Lihn

Rimbaud

Él botó esta basura
yo le envidio su no a este ejercicio
a esta masturbacion desconsolada
Me importa un trueno la belleza
con su chancro
Ni la perversión ni la conversión interesan
No a la magia. Si de siempre a la siempre decepcionante evidencia de lo que es
y que las palabras rasguñan, y eso
Le poetizo también
Este es un vicio al que solo se escapa como él
desdeñosamente
y pudo, en realidad, bloquearse en su neurosis
perder la lengua a manos de la peste
y ese no ser un sí a la lujuria de la peste

Por todos los caminos llego a lo impenetrable
a lo que sirve de nada

Poesía culpable quizás de lo que existe
Cuánta palabra en cada cosa
qué exceso de retórica hasta en la última hormiga

Pero en definitiva el botó esta basura
su sombrero feroz en el bosque.

Enrique Lihn

Benjamin: la obra de arte en la época de su reproductividad técnica, una reflexión de la obra de arte y de internet

Leyendo el libro de Benjamin, podemos entender que no hay aún una gran reflexión acerca de la diferencia que se produjo en toda la estética del arte con la aparición de la fotografía, pero por sobretodo con la aparición del cine.

Ya no tiene importancia (si lo vemos desde esta propuesta estética) el "original", las reproducciones tienen el mismo sentido estético de éste, el artista y su intervención producen esta maquinaria, y la difusión será lo más importante, si lo vemos en relación a la antigua obra, que es espectacularizada, puesta en museos donde es imposible su consumo, pues hay sólo una, y esta pierde su sentido de época en cuanto se le intenta integrar a la cultura capitalista.

En cambio el nuevo concepto de cultura que se origina a partir de lo reproducible técnicamente es absolutamente amoldable a la cultura de masas, ya que todos pueden poseerlo en el momento de su consumo. E Internet es importante en éste hecho, nos abre las puertas a esta forma de hacer cultura entregándonos herramientas para cosumirlos de una forma que nunca antes se había intentado, así como la forma de producción es una forma fragmentada, que tiene como base el montaje en el cine, donde no es uno el que participa en su producción sino muchos creadores y multiples factores a su vez.

Es así que si la producción cambia, se acopla a nuevos medios de difusión como internet, y así nos permite llegar a tener inclusión es este arte a través de su más cómodo encuentro. La globalización ya no es sólo de la información y de las comunicaciones, sino también del arte y de las distintas ideas estéticas que se tiene de éste, por lo mismo es posible encontrar adherentes a estas nuevas formas como detractores, e incluso una reproductividad "falsa" de obras de arte anteriores que tenían otro sentido estético, pero que acercan un poco a su conocimiento.

Publicar: otra de nuestras libertades

Insisto, internet es una fuente importante de conocimiento y de información, pero sobretodo tiene importancia como lugar donde es posible una publicación gratuita y una gran difusión.

En el último tiempo en que la cultura de masas se ha impuesto en cada uno de nuestros actos diarios, en que el capitalismo se ha convertido en "fiador" de nuestros deseos para poder cobrarlos cada día más caros, no es posible publicar sin que esta publicación lleve un gran beneficio monetario para quienes la apoyen.

Por lo mismo en literatura es muy difícil realizar publicaciones cuando el autor aún no se ha impuesto en el medio, y sobretodo cuando su propuesta estética y de fondo no es concordante con la cultura de masas.

Internet entonces da la posibilidad a autores emergentes de dar a conocer sus trabajos bajo la tónica de una difusión que a lo mejor es mayor a la de un libro, hoy en día, por la gratuidad que esta significa, y porque la nevegación y la búsqueda en internet parece ser mucho más cómoda que la biblioteca, que hoy en día integra salas especiales para este efecto. de hecho en las mismas bibliotecas públicas como la Biblioteca de Santiago podemos ver la gran demanda que tienen los servivios informáticos en desmedro de las salas delectura por ejemplo.

Importante es también ver que al publicar en internet , ya sea este tema u otro, se forman comunidades que hablan de intereses comunes y esto sirve para la formación de proyectos en común y para poder formar redes humanas que se apoyen, lo que está sucediendo cada vez más en literatura. En literatura proyectos que pueden salir desde internet se materializan en libros o lecturas en vivo como es el caso de la página poetica.cl, o por ejemplo de lanzallamas.com.

A pesar deque internet es parte del sistema y afirma el sistema capitalista en casi todos los casos, también, dado su flexibilidad nos ayuda a buscar métodos alternativos para dar a conocer lo nuevo que se está haciendo en chile y en el mundo, proyectos jóvenes que bucan la difusión y hacer reflexionar al público a través del arte.

Ya no es el papel, ahora es la web.

Internet: ¿posibilidad de igualdad?

Meditando acerca de las posibilidades que nos da internet: medio integrador de los otros medios y con capacidad para crear interacción y personalización de contenidos, hay que pensar en las posibilidades de igualdad que nos da este medio y la veracidad y responsabilidad de publicar en éste.


Internet me interesa en lo personal como acceso a la cultura, en la que todos los sectores sociales tienen hoy en día (o casi todos, ya sea en escuelas o en programas especiales en los sectores bajos) igualdad en su posibilidad de acceso, en esta era en que: "La riqueza no es determinada por el dinero o la posesión de bienes materiales sino por el conocimiento".

¿Pero que clase de conocimiento es el que encontramos en internet? este es el problema del contenido y de la responsabilidad que tenemos en éste, si hay casi un anonimato hoy en día de quienes publicamos, ¿Es posible fiarse de esta información? ¿Habrá realmente igualdad entonces en la repartición de la información? Son preguntas que aún no pueden responderse del todo, principalmente porque el mundo de la publicación digital de nosotros "usuarios no entrenados" (en temas éticos principalmente) no sabemos regirnos dentro de este mundo que parece no tener muchas reglas...

Es verdad que en los sitios de publicación hay censura en ciertos temas, ya sea piratería o pornografía, etc.. pero en los temas e información para todos no hay manera totalmente efectiva de ver la veracidad de las publicaciones acerca de temas esenciales, ya sea históricos, noticiosos, etc... que permitirían una igualdad entre clases, al acceso a una información real.

Por lo mismo creo que es importante tomar conciencia de que las relaciones que se dan en internet son relaciones sociales y conllevan responsabilidad como todas las relaciones que se producen en el mundo real, no quiero decir con esto que no deba garantizarse la libertad de expresión, pero con la correspondiente advetencia para que el usuario que no tenga una educación tan cultivada pueda ser capaz de discriminar y así utilizar este espacio como un lugar donde moverse con libertad e igualdad, como se supone debe ser en una democracia.

La responsabilidad de dar una información confiable, importante y necesaria, es del usuario, de nadie más, y por lo mismo hay que difundir esta toma de conciencia, de la importancia de este medio de difusión.